Um só drama em vinte e um tempos — do Começo ao Éschaton. Cada estação: uma pergunta, uma imagem, uma peça musical e um ensaio.
← voltar ao arco


Imagine o silêncio — uma treva impenetrável, densa, aveludada, em que ainda não há nem “antes”, nem “depois”, nem “aqui”, nem “ali”. Há somente Deus, fora do tempo e do espaço, infinito e eterno — e nada mais. E nesse silêncio soa o “haja” …


O jardim do Éden é um estado de confiança total. Não há vergonha, não há medo: o homem e a mulher ainda são um só todo, cada um é continuação do outro, e ambos estão nus e não se envergonham. Deus passeia com o homem na viração do dia …



A busca começa não com um rei nem com um filósofo, mas com um velho. Abraão não é judeu nem justo de nascença: um rico criador de gado amorreu de Ur, um aristocrata, “príncipe de Deus”, homem estabelecido e enraizado. E eis que lhe soa uma voz: “Sai da tua terra, da tua parentela e da casa de teu pai — para a terra que Eu te mostrarei” …



O povo esquece mais depressa do que lembra. Passam algumas gerações — e os descendentes dos patriarcas livres, daqueles que confiaram na voz e partiram para o desconhecido, tornam-se escravos no Egito …


Ao pé do Sinai — trovão, relâmpago, fumaça: a montanha arde, e o povo, aterrorizado, fica à distância. Aqui, no fogo, se firma a aliança e se dão os dez mandamentos …


Depois do Sinai, Deus tenta o que não houve e não haverá mais em nenhum outro povo: viver sem poder sobre si. Por duzentos anos Israel não tem rei, nem exército, nem coação — apenas juízes, que Deus levanta na hora da necessidade: pessoas comuns, sem trono, cuja força está apenas no que Deus lhes deu. Mas o ciclo não se cala …



O povo recebeu o que pediu — um rei “como todas as nações”. Mas Deus põe uma condição que ninguém ao redor tem: esse rei não será sacerdote. Entre os vizinhos, o rei é a principal figura sagrada, um deus vivo; aqui ele é apenas governante da carne do povo, e sobre a alma continua a reinar um só Deus, e diante Dele cada um permanece livre …


E então se ergue uma voz. A voz do profeta. O profeta não é um adivinho: é um homem cujo ouvido está afinado pela música das consequências, ele vê como o pecado tece o tecido da catástrofe que vem …



Junto com os profetas nasce o pensamento voltado para dentro — a busca pessoal de sentido. E a sua primeira pergunta é a mais terrível. O livro de Jó é uma história terrível: um justo, que em nada mereceu a desgraça, num só dia perde os filhos, a riqueza, a saúde …



A catástrofe chega como algo previsível — como uma sentença que por muito tempo foi lida, mas que ninguém queria ouvir. Primeiro a Assíria engole o Reino do Norte, depois a Babilônia incendeia Jerusalém. O Templo de Salomão, sinal visível da aliança, vira cinzas …



Os persas vencem a Babilônia e permitem aos judeus voltar — mas volta só uma pequena parte, o remanescente, aqueles para quem a fé dos pais se mostrou mais cara do que a vida arranjada em terra estranha. Eles constroem o Segundo Templo, e no povo há, a princípio, uma esperança tímida: os profetas Ageu e Zacarias inspiram a construção …



Na noite escura de Geertgen não há lua, nem tocha, nem clarão angélico vindo do alto. A única fonte de luz é o próprio Menino. Dele, deitado na manjedoura, emana um resplendor, e nesse resplendor aparecem os rostos: o rosto inclinado de Maria, os focinhos do boi e do jumento, os traços rudes dos pastores, as asas dos anjos …



Na tela de Bloch, Cristo não está sentado num trono, mas na encosta de uma colina, e ao redor Dele não há uma massa, mas uma multidão de rostos distintos: um velho inclinado para a frente; uma mulher com uma criança; um escriba desconfiado; um menino que espia de baixo …



Em El Greco, o Getsêmani está pintado como visão, não como reportagem. A figura de Cristo, alongada como uma chama, em vestes púrpura e azul; o anjo que desce com o cálice; os discípulos adormecidos, encolhidos dentro de uma dobra de pedra, como num ventre; e ao longe, à luz fria das tochas, já se aproxima a turba de Judas …



Grünewald pintou a Crucificação mais terrível da arte. Não é o corpo ideal de um sofredor, mas carne mutilada: cinza-esverdeada, dilacerada pelos açoites, com os dedos retorcidos em convulsão, coberta de chagas …



Piero pintou o Ressuscitado de frente, à queima-roupa. Um pé já está erguido sobre a borda do sarcófago, na mão — o estandarte com a cruz, no corpo se vê a ferida, e os olhos — bem abertos, imóveis, terríveis — olham diretamente para você e não soltam …



A imagem mais antiga de Cristo não é o terrível Pantocrator com auréola de ouro, mas um jovem pastor carregando uma ovelha nos ombros. Pintavam-no nos tetos das câmaras funerárias, debaixo da terra, tomando a própria pose emprestada da bucólica pagã. Aqui, nas catacumbas, a Igreja é comunhão pura: nem poder, nem propriedade, nem império …



No Getsêmani, na véspera da morte, Cristo ora não pela vitória, mas pela unidade: “a fim de que todos sejam um; e como és Tu, ó Pai, em Mim e Eu em Ti, também sejam eles em Nós”. E a ferida mais profunda da Igreja não é a perseguição de fora, mas a divisão por dentro: a ruptura entre Oriente e Ocidente (1054), a Reforma, o cisma russo …



Friedrich pintou a redução mais radical de todo o romantismo: uma tela quase vazia — o céu imenso, a faixa escura do mar — e, na estreita orla da praia, um monge minúsculo. Nem navio, nem âncora, nem uma segunda figura. Esta é a condição do ser humano moderno: a fé privada de todos os apoios, sozinha diante do silêncio …



Nésterov pintou a marcha de um povo inteiro ao longo do rio: camponeses e soldados, monges e um louco por Cristo, figuras em que se adivinham Dostoiévski e Tolstói — e à frente de todos vai um menino doente. Todos estão a caminho, todos buscam, e o horizonte para o qual caminham fica além da borda da tela …



Walter Benjamin deixou uma imagem que sustenta esta pergunta melhor do que qualquer tratado — o Anjo da História. Olhando a aquarela de Klee “Angelus Novus”, ele viu um anjo com o rosto voltado para o passado. Onde nós vemos uma cadeia de acontecimentos, o anjo vê uma única catástrofe contínua, que sem cessar amontoa ruínas aos seus pés …