Por que a liberdade assusta mais do que a escravidão?

O povo esquece mais depressa do que lembra. Passam algumas gerações — e os descendentes dos patriarcas livres, daqueles que confiaram na voz e partiram para o desconhecido, tornam-se escravos no Egito. Para libertá-los vem um dos seus: Moisés, criado como príncipe na corte do faraó, instruído em toda a sabedoria do Egito, mas sabendo que é hebreu. Seu primeiro impulso acaba em fracasso: ele mata um feitor que espancava um escravo e espera que o povo se volte para o libertador — e na manhã seguinte ouve dos seus: “Pensas matar-nos também, como mataste o egípcio?” O povo o ama enquanto ele defende, e o odeia assim que ele começa a conduzir. Moisés foge para o deserto — e só aos oitenta anos, velho, junto à sarça que arde e não se consome, ouve a voz, a mesma que chamou Abraão: “Vai: o Meu povo geme, e não há quem o defenda”. Ele se esquiva — “sou pesado de língua, vão me matar, não vão me ouvir” —, mas vai; e essa obediência terrível lhe é imputada como justiça. E depois — o mais inesperado: a saída da escravidão não se revela um triunfo da liberdade. Mal o Egito se fecha às suas costas, o povo começa a murmurar: “Será que não havia sepulcros no Egito, para que nos trouxesses a morrer no deserto? Melhor nos fora servir aos egípcios — lá havia panelas cheias de carne”. Eis o cerne desta estação, o paradoxo que atormenta o ser humano desde sempre: eles têm medo de se tornar livres. O escravo é alimentado, o escravo está em paz, pelo escravo pensa o senhor; o livre está a sós com o desconhecido, e cada passo seu é um risco. O povo não precisa de liberdade: precisa de sossego, de sono, de fartura — mesmo ao preço das correntes. O medo da liberdade, aqui, é no fundo desconfiança de Deus: e se lá adiante não houver nada, e se tombarmos todos nas areias? E mesmo assim Deus os conduz com mão forte. O mar Vermelho se abre — é a morte para a vida antiga: as águas se fecham às costas, e a escravidão afunda nelas para sempre; na outra margem já não sai uma turba de escravos, mas um povo que não tem caminho de volta. A liberdade lhes é dada como um dom que não pediram e que temem — e agora terão de aprender, dolorosamente, a carregá-la. A isso — e a quais regras tornam a liberdade suportável — será dedicado o Sinai. Disso, a próxima estação.