¿Por qué la libertad nos asusta más que la esclavitud?

Un pueblo olvida más deprisa de lo que recuerda. Pasan unas pocas generaciones, y los descendientes de los patriarcas libres — los hombres que confiaron en la voz y salieron hacia lo desconocido — son esclavos en Egipto. El que viene a liberarlos es uno de los suyos: Moisés, criado como príncipe en la corte del faraón, instruido en toda la sabiduría de Egipto, pero sabedor de que es hebreo. Su primer impulso acaba en fracaso: mata a un capataz que golpeaba a un esclavo y espera que el pueblo se vuelva hacia su libertador — pero a la mañana siguiente oye de los suyos: «¿Acaso piensas matarnos, como mataste al egipcio?». El pueblo lo ama mientras lo defiende, y lo odia en cuanto empieza a guiarlo.

Moisés huye al desierto — y solo como un hombre de ochenta años, ante la zarza que arde sin consumirse, oye la voz, la misma voz que llamó a Abrahán: «Ve; mi pueblo gime, y no hay quien lo defienda». Él se resiste — «soy torpe de palabra, me matarán, no me escucharán» — pero va; y esa obediencia temible le es contada por justicia.

Y entonces llega lo más inesperado: la salida de la esclavitud no resulta ser ningún triunfo de la libertad. Apenas Egipto se ha cerrado a sus espaldas, el pueblo empieza a murmurar: «¿No había sepulcros en Egipto, que nos has traído a morir al desierto? Más nos valía servir a los egipcios — allí las ollas estaban llenas de carne».

Aquí está el corazón de esta estación, la paradoja que atormenta al hombre desde siempre: tienen miedo de hacerse libres. El esclavo está alimentado, el esclavo descansa, el amo piensa por él; el hombre libre está solo ante lo desconocido, y cada paso suyo es un riesgo. El pueblo no quiere libertad: quiere reposo, sueño, el estómago lleno — aun al precio de las cadenas. El miedo a la libertad es aquí, en el fondo, desconfianza hacia Dios: ¿y si delante no hay nada, y si caemos todos en las arenas?

Y sin embargo Dios los conduce con mano fuerte. El mar Rojo se abre — esto es la muerte de la vida vieja: las aguas se cierran a sus espaldas, y la esclavitud se ahoga en ellas para siempre; a la otra orilla ya no sube una turba de siervos, sino un pueblo sin camino de vuelta. La libertad les es dada como un don que nunca pidieron y que temen — y ahora deberán aprender, con tormento, a llevarla. A eso — y a la pregunta de qué reglas hacen soportable la libertad — estará dedicado el Sinaí. De eso, la siguiente estación.