Un solo drama en veintiún tiempos — del Comienzo al Escatón. Cada estación: una pregunta, una imagen, una pieza musical y un ensayo.
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Imagina el silencio: impenetrable, denso, una oscuridad de terciopelo en la que aún no hay «antes» ni «después», ni «aquí» ni «allí». Solo existe Dios, más allá del tiempo y del espacio, infinito y eterno — y nada más. Y en ese silencio resuenan las palabras «hágase» …


El jardín del Edén es un estado de confianza perfecta. No hay vergüenza ni miedo: el hombre y la mujer son todavía un solo todo, cada uno continuación del otro, y ambos están desnudos y no se avergüenzan. Dios pasea con el hombre al fresco del día …



La búsqueda no comienza con un rey ni con un filósofo, sino con un solo anciano. Abrahán no es judío ni justo de nacimiento: un rico ganadero amorreo de Ur, un aristócrata, un «príncipe de Dios», un hombre asentado y profundamente arraigado …



Un pueblo olvida más deprisa de lo que recuerda. Pasan unas pocas generaciones, y los descendientes de los patriarcas libres — los hombres que confiaron en la voz y salieron hacia lo desconocido — son esclavos en Egipto …


Al pie del Sinaí — truenos, relámpagos, humo: la montaña arde, y el pueblo se mantiene a distancia, aterrado. Aquí, en el fuego, se concluye la alianza y se entregan los diez mandamientos …


Después del Sinaí, Dios intenta algo que ningún otro pueblo ha conocido ni conocerá: la vida sin poder alguno por encima. Durante doscientos años Israel no tiene rey, ni ejército, ni coacción — solo jueces, que Dios suscita en la hora de la necesidad: gente corriente sin trono, cuya única fuerza es la que Dios les ha dado …



El pueblo recibió lo que pedía: un rey «como el de las demás naciones». Pero Dios pone una condición que ninguno de sus vecinos tiene: ese rey no será sacerdote …


Y entonces resuena una voz. La voz del profeta. Un profeta no es un adivino: es un hombre cuyo oído está afinado a la música de las consecuencias, que ve cómo el pecado teje la trama de la catástrofe venidera …



Junto con los profetas nace un pensamiento vuelto hacia dentro — la búsqueda personal del sentido. Y su primerísima pregunta es la más terrible. El libro de Job es una historia terrible: un justo, que en nada ha merecido la desgracia, pierde en un solo día a sus hijos, su riqueza, su salud …



El derrumbe llega como debía llegar — como una sentencia pronunciada hace mucho pero nunca escuchada. Primero Asiria se traga el Reino del Norte; luego Babilonia incendia Jerusalén. El Templo de Salomón, signo visible de la alianza, queda reducido a cenizas …



Los persas conquistan Babilonia y permiten a los judíos regresar — pero solo vuelve una pequeña parte, un resto, aquellos para quienes la fe de los padres resultó más querida que la vida asentada en tierra extraña …



En la noche oscura de Geertgen no hay luna, ni antorcha, ni resplandor angélico desde lo alto. La única fuente de luz es el propio Niño …



En el cuadro de Bloch, Cristo no está sentado en un trono sino en la ladera de una colina, y a su alrededor no hay una masa, sino una multitud de rostros distintos: un anciano inclinado hacia delante; una mujer con un niño; un escriba desconfiado; un muchacho que mira desde abajo …



En El Greco, Getsemaní está pintado como una visión, no como una crónica …



Grünewald pintó la Crucifixión más aterradora de todo el arte. No es el cuerpo idealizado de un doliente, sino carne mutilada: gris verdosa, desgarrada por los azotes, los dedos crispados en convulsión, cubierta de llagas …



Piero pintó al Resucitado de frente, cara a cara. Un pie se apoya ya en el borde del sarcófago, en la mano un estandarte con la cruz, en el cuerpo se ve la herida, y los ojos — muy abiertos, inmóviles, terribles — te miran directamente y no te sueltan …



La imagen más antigua de Cristo no es el temible Pantocrátor de nimbo dorado, sino un pastor joven que lleva una oveja sobre los hombros. Lo pintaban en los techos de las cámaras funerarias, bajo tierra, con la postura misma tomada de la bucólica pagana …



En Getsemaní, la víspera de su muerte, Cristo ora no por la victoria, sino por la unidad: «que todos sean uno; como tú, oh Padre, en mí, y yo en ti, que también ellos sean uno en nosotros» …



Friedrich pintó la reducción más radical de todo el Romanticismo: un lienzo casi vacío — un cielo sin límites, una franja oscura de mar — y en el borde estrecho de la orilla un monje diminuto. Ni un barco, ni un ancla, ni una segunda figura …



Nésterov pintó la procesión de todo un pueblo a lo largo de un río: campesinos y soldados, monjes y un loco de Dios, figuras en las que pueden reconocerse Dostoyevski y Tolstói — y a la cabeza de todos abre el camino un niño enfermo …



Walter Benjamin dejó una imagen que contiene esta pregunta mejor que cualquier tratado — el Ángel de la Historia. Contemplando la acuarela de Klee «Angelus Novus», vio en ella un ángel vuelto de cara al pasado. Donde nosotros vemos una cadena de acontecimientos, el ángel ve una sola catástrofe, que amontona sin descanso ruinas a sus pies …