¿Hay libertad más libre que la del sacrificio voluntario?

En El Greco, Getsemaní está pintado como una visión, no como una crónica. La figura de Cristo, estirada como una llama, con vestiduras carmesí y azules; un ángel que desciende con la copa; los discípulos dormidos, acurrucados en un pliegue de la roca como en un seno materno; y a lo lejos, a la luz fría de las antorchas, la turba de Judas que ya se acerca. Pasado, presente y futuro están comprimidos en una sola noche de tormenta. Todo está inmóvil — y todo tiembla con la tensión interior de la elección.

Aquí se decide todo. «Padre mío, si es posible, pase de mí esta copa; pero no sea como yo quiero, sino como quieres tú». Es el segundo gran «sí» humano — el eco del «hágase conmigo conforme a tu palabra» de Nazaret, con el que comenzó la historia Nueva. Pero ahora no se pronuncia en la buena nueva, sino en angustia mortal: «Mi alma está muy triste, hasta la muerte», y «era su sudor como grandes gotas de sangre que caían hasta la tierra». Nadie lo arrastra. Él mismo dice que podría rogar al Padre, y este le daría «más de doce legiones de ángeles». No es víctima de las circunstancias. Elige la copa.

Y en esto está el corazón de todo el tema. La objetivación es lo que ocurre cuando te convierten en cosa, en medio, en instrumento de una voluntad ajena. Su contrario no es el poder, sino el don de sí. Un hombre forzado habría sido convertido en objeto; pero Cristo no es forzado — se entrega. La libertad nunca es tan libre como en este instante, cuando libremente se ata con el amor. Los discípulos duermen; Dios empieza a callar. El hombre queda a solas con su elección — y elige.