Eles pensavam ter começado de novo. Que a água lavara não só os corpos, mas a própria doença. Ela, porém, penetrara fundo demais. O *ḥamas* não se afogou — sobreviveu e aprendeu não apenas a pegar a pedra, mas a cozer o tijolo. Dali em diante, pôs-se a construir.
“Vinde”, disseram eles. “Façamos tijolos e queimemo-los bem”1.
“Edifiquemos para nós uma cidade e uma torre”, disseram, “cujo cume chegue até os céus, e façamos para nós um nome”2.
Agora que o céu se calava e a terra permitia tudo, os descendentes de Noé, os homens do novo tempo, decidiram que não havia por que ter saudade do céu, se dava para alcançá-lo com a mão.
A torre começou a crescer. E se o arco-íris fora dado do alto e significava a renúncia de Deus à violência, a torre se tornou um sinal erguido de baixo. Uma resposta mecânica apontada para o céu. A recusa definitiva do diálogo.
Deus, nós não precisamos mais de Ti, nem do Teu sopro.
O capítulo continua no livro.