Primeiro veio o som — um ronco de entranhas, como se no âmago do mundo tivesse arrebentado uma corda, esticada no primeiro sopro. Esse som vibrava nos dentes, nas juntas, nas costelas.
Depois surgiu um cheiro complexo, de muitas camadas: a fumaça adocicada e pútrida de milhares de altares em que ardiam primogênitos ou inimigos; o fedor áspero do suor impregnado de medo e de fúria; e, debaixo de tudo, lá no fundo, o bafo surdo, terroso, da carne que devora a si mesma por não conseguir se saciar com mais nada. A doença que fizera da violência um modo de respirar, e da dor alheia o único alimento, vertia dos poros da terra.
Caim se fora. Mas o seu princípio — tomar à força o que se deseja — ficou. Mudou de forma, multiplicou-se, encheu tudo de si. Era o *ḥamas*1 — a infecção total da espécie, a continuação lógica do caminho começado junto ao cipreste.
Noé se sentia um leproso. Sua alma, privada da capa protetora da indiferença, encolhia-se a cada encontro com uma crueldade sem motivo. Não sabia afastar de si o ruído do mundo e sofria sem cessar com aquele ronco. Ele era um nervo vivo num corpo que perdera a sensibilidade.
A Voz soou como uma sentença:
— O fim de toda carne chegou diante de Mim, porque a terra está cheia de *ḥamas* por causa deles. Faze para ti uma arca2.
O mundo estava doente e precisava de cura. A arca permitia salvar o pouco que o *ḥamas* não tocara.
Durante cento e vinte anos soaram a batida do formão, o estalo da madeira, o chiado do piche — e tudo isso ao acompanhamento de zombarias roucas. Cada golpe na madeira era a resposta a mais um assassinato no vale. Cada sorvo de vapor resinoso, uma purificação do fumo doce dos sacrifícios humanos.
O capítulo continua no livro.