Primero vino el sonido: un retumbo visceral, como si en la entraña del mundo se hubiera roto una cuerda tensada en el primer aliento. Ese sonido vibraba en los dientes, en las articulaciones, en las costillas.
Luego se presentó un olor complejo, de muchas capas: el humo dulzón y podrido de miles de altares donde ardían primogénitos o enemigos; el hedor acre del sudor empapado de miedo y de furia; y debajo de todo, en lo hondo, el tufo sordo, terroso, de la carne que se devora a sí misma por la imposibilidad de saciarse con ninguna otra cosa. La enfermedad por la cual la violencia se había vuelto una manera de respirar, y el dolor ajeno, el único alimento, rezumaba de los poros de la tierra.
Caín se fue. Pero su principio —tomar por la fuerza lo deseado— quedó. Mutó, se multiplicó, lo llenó todo. Esto era el *ḥamas*1: la infección total de la especie, la continuación lógica del camino comenzado junto al ciprés.
Noé se sentía un leproso. Su alma, privada de la cubierta protectora de la indiferencia, se encogía a cada encuentro con la crueldad sin motivo. No sabía apartar de sí el ruido del mundo y sufría sin cesar por aquel retumbo. Era un nervio vivo en un cuerpo que había perdido la sensibilidad.
La Voz sonó como una sentencia:
—El fin de toda carne ha llegado delante de Mí, porque la tierra está llena de *ḥamas* por causa de ellos. Hazte un arca2.
El mundo estaba enfermo y necesitaba curación. El arca permitía salvar lo poco que el *ḥamas* no había tocado.
Ciento veinte años sonaron el golpe del formón, el crujido de la madera, el siseo de la brea, y todo ello con un acompañamiento de burlas roncas. Cada golpe sobre la madera era una respuesta a un nuevo asesinato en el valle. Cada bocanada de vapor resinoso, una purificación del tufo dulce de los sacrificios humanos.
El capítulo continúa en el libro.