Os olhos de Isaac fitavam o pai, que erguia sobre ele a faca. Neles já se derretera a névoa de antes da aurora, e agora se refletia um azul úmido e vivo. Para Abraão, porém, o céu se transformara num silêncio denso, morno como sangue, retesado até zunir.
A própria mão lhe parecia de outro. A faca — um coágulo de luz cega, pesado, afiado.
A Voz veio das juntas, das vértebras doloridas, do tremor nos joelhos.
— Levanta. Abaixa. Seja preciso.
Em resposta — pensamentos, muitos pensamentos. Demais.
— Ele está provando. É uma prova. Você tem que passar.
— Se Ele é o Mesmo que me apareceu sob o carvalho de Manre…
— Manre foi há muito tempo. A sombra sob o carvalho, espessa, fresca. Pães achatados, manteiga, coalhada. Ele comeu. As mãos — vivas, calejadas. A garganta se movia quando engolia.
— Ele riu. O som era rouco, de verdade. Ria com os olhos.
— Um carrasco também sabe rir. A barriga dele também sacode de riso.
— Não. Ele olhava de frente. Como Isaac agora.
— Mas Ele não pode querer isso.
— E se pode?
— Então Manre é mentira. Aquele riso é mentira. Aquela sombra é engano. E no grito de morte de Isaac, Sara vai sufocar. Uma mãe não sobrevive à perda do filho único.
O olhar azul de Isaac — nele não há medo, só uma pergunta.
Enfim:
— Não posso trair aquele riso. Aquele som rouco, humano.
O capítulo continua no livro.