Sealtiel acabara de atravessar a visão dos ossos secos. O silêncio que veio depois era denso como a neblina da manhã sobre o rio. Ele continuava de pé junto à água negra, em que se refletiam os cacos das tábuas quebradas do seu coração. O peso esmagava, insuportável. Não entendia que mensagem devia levar àqueles ossos. Que palavra podia dar vida ao pó em que tudo se transformara: a aliança, a promessa, a lei?
E então, do mais fundo daquele pó, subiu uma lembrança. Não a sua — a de Adão. Não de um acontecimento — da essência.
O ar em volta de Sealtiel já não estava impregnado da umidade babilônica — num instante ficou rarefeito, seco, incandescente. Nos ouvidos não soava o marulho de um rio estrangeiro, mas um ronco fundo, animal, que vinha da terra, dos ossos, do próprio tempo. O ronco da espera pela sentença.
Ele não estava ao pé do Sinai. Ele era o Sinai.
A montanha não estava fora dele. Era aquela mesma fenda na criação que lhe atravessava o peito. Fumegava não de fogo, mas da dor do toque da Pureza absoluta numa ferida absoluta.
E houve a Voz. Não um som, mas um saber, cravado na carne da história como um selo na cera quente.
EU SOU1.
Não um nome — o fato de ser. Um golpe de martelo na bigorna da realidade. A essa palavra, o seu próprio medo, a fúria de Caim, a soberba da Babilônia, a luxúria de Davi, o clamor de Jó estremeceram e se fundiram num só. Tudo o que não era real, o não-Eu, inflamou-se e desapareceu nessa chama.
O SENHOR, TEU DEUS… QUE TE TIREI…2
“Tirei” carregava em si todo o peso de um êxodo do estado primitivo, infantil, em que se pode fingir que a ferida não existe.
O capítulo continua no livro.