Uma mancha de vinho, espessa, quase negra, na junta entre as lajes do palácio não conseguia de jeito nenhum embeber na pedra. A Davi parecia uma poça de sangue, e a sua mente, ainda turva, respondia à dor opressiva nas têmporas com um eco surdo, incapaz de recobrar a clareza elástica de sempre para enfiar os acontecimentos, como contas, num fio que agora arrebentava a toda hora.
Ele não se lembrava da mola com que tudo começara. Não se lembrava de ter dado a ordem. Lembrava apenas o cheiro de azeite que lhe bateu nas narinas e o aroma amargo, quase imperceptível, das amendoeiras em flor nas colinas. Nos reflexos do sol da tarde, notara embaixo, num dos telhados, uma deusa nua, de ouro escuro, de outro mundo, que se banhava alegre nos jatos de água faiscante ao sol. A realidade rachou, e na rachadura se fizeram carne aquela pele e a luz nas curvas do corpo divino.
Ele piscou, mas a visão não se desfez como miragem. Seu mundo, construído com as linhas cadenciadas dos salmos, as linhas retas das muralhas e as ordens claras, balançou.
Ele quis possuir, e no mesmo instante o seu desejo virou lei.
Trouxeram-na. A turvação ficou definitiva, densa como a neblina que se arrasta pelo desfiladeiro. A cabeça pesou. Os pensamentos escorregaram para baixo, para o ventre, convertidos numa só concupiscência contínua e inchada — o rugido da carne, implacável como o destino.
Coxas de ouro fosco, que ainda guardavam uma dispersão de respingos de sol como pó precioso; seios pesados, maduros, de mamilos escuros e agudos; a curva das costas desaguando em nádegas firmes, perfeitas, convergindo em linhas de uma geometria proibida para o seu regaço — oculto e manifesto ao mesmo tempo, chamando com um sussurro mudo mas imperioso que abafava tudo na cabeça dele. Cachos negros de seda escorriam pelos ombros dela, e cada anel era um laço em que a sua razão se enredava.
O capítulo continua no livro.