Una mancha de vino espesa, casi negra, en la juntura entre las losas del palacio, se negaba a hundirse en la piedra. A David le parecía un charco de sangre, y su mente, todavía nublada, respondía al dolor apremiante de las sienes con un eco sordo, incapaz de recobrar su claridad habitual y flexible, de ensartar los acontecimientos como cuentas en un hilo que ahora se rompía una y otra vez.
No recordaba el resorte que lo había puesto todo en marcha. No recordaba haber dado la orden. Recordaba solo el olor del aceite de oliva golpeándole las narices, y la fragancia tenue y amarga del almendro en flor que venía de las colinas. En los reflejos del sol de la tarde había advertido abajo, en una de las azoteas, a una diosa desnuda, no de este mundo, de oro oscuro, chapoteando alegre entre chorros de agua que centelleaban a la luz. La realidad se agrietó, y en la grieta aquella piel se hizo carne, y la luz sobre las curvas del cuerpo divino.
Parpadeó, pero la visión no se disolvió como un espejismo de calor. Su mundo, construido con las líneas mesuradas de los salmos, las líneas rectas de los muros y las órdenes claras, empezó a tambalearse.
Quiso poseer, y en ese instante su deseo se hizo ley.
Se la trajeron. La nube se volvió definitiva, densa como la niebla que se extiende por un barranco. La cabeza se le hizo pesada. Los pensamientos le resbalaron hacia el vientre, convertidos en una sola lujuria continua e hinchada: el rugido de la carne, implacable como el destino.
Muslos de oro mate, que aún guardaban una dispersión de gotas de sol como polvo precioso; pechos pesados, maduros, de pezones oscuros y agudos; la curva de la espalda fluyendo hacia unas nalgas firmes, perfectas, convergiendo en líneas de geometría prohibida hacia su seno, oculto y manifiesto a la vez, que lo llamaba con un susurro mudo pero imperioso que ahogaba todo lo demás en su cabeza. Rizos negros y sedosos le corrían por los hombros, y cada bucle era un lazo en el que se enredaba su razón.
El capítulo continúa en el libro.