Primero desapareció el sonido. Simplemente terminó. Del todo. Se apagó el rumor de los rebaños que pastaban, la risa de los criados, el crujido de la lona de la tienda, el latido acompasado de su propio corazón en los oídos.
Job estaba sentado en medio de su mundo que se desvanecía: primero el ganado, luego los criados, luego los hijos y las hijas en pleno banquete. Quedó un rechinar seco, sin sonido, en los huesos.
Después descendió el dolor.
Alguien había tomado una hoja afilada y comenzado a tallar en su carne todo lo superfluo. El peso, la salud, la piel, la dignidad. Dejando solo el esquema del sufrimiento, un andamio de nervios y hueso forrado de piel cubierta de costras. Estaba sentado en la ceniza y se raspaba la piel con un tiesto. Ese sonido era la única prueba de que aún estaba aquí, de que aún no lo habían borrado del todo.
Los amigos llegaron con rostros de espejo, en los que él debía verse a sí mismo y entender la causa. Pero los espejos reflejaban el miedo de ellos. Job tenía que ser culpable, o el mundo se vendría abajo.
Hablaban. Sus palabras caían sobre su pecho como pesadas piedras pulidas.
«Recuerda: ¿dónde pecaste?»
«Dios no tuerce la justicia».
«Si eres puro, Él se alzará por ti».
Job escuchaba y sentía que esas piedras iban desmontando su mundo, donde la rectitud había sido un escudo y la bendición, un salario. El mundo del contrato. El mundo en el que había vivido. Sus amigos custodiaban las ruinas de ese mundo, y no temían enterrar bajo ellas a un hombre vivo.
El capítulo continúa en el libro.