O vento do Carmelo puxava da boca a última umidade e morria nos ouvidos com um assobio triste. Quatrocentas e cinquenta gargantas berravam em frenesi, quatrocentos e cinquenta homens se debatiam em volta dos seus altares — e nada. Só o vento arrastava de um lado para outro o vazio das taças do sacrifício.
Elias desfalecia sob o peso das pedras, sob a carga da água que carregara aquele dia inteiro e interminável, sob o fardo do próprio grito: “Responde-me, Senhor!”
E então desabou o silêncio, e nele — o fogo consumidor, arrancado das próprias pedras, da lenha molhada, do ar impregnado de escárnio. Era a verdade voraz, derradeira, a única verdade absoluta.
O povo caiu com o rosto em terra e gritou com medo: “O Senhor é Deus!”1 Uma vitória amarga como cinza. Essa cinza estava na sua língua quando começou a fuga.
Ele fugia de Jezabel. Do cheiro do sangue dos profetas de Baal, que ele mesmo derramara junto ao ribeiro de Quisom. Do êxtase nos olhos do povo, que ainda ontem queria despedaçá-lo e hoje estava pronto a carregá-lo nos ombros.
Corria, corria para o vazio. Corria para dentro de si, para onde há pouco rugia o fogo e agora só restava terra queimada.
Debaixo de um zimbro desabou, porque estava mortalmente cansado, e adormeceu no mesmo instante, despencando no seu próprio vazio ecoante. E de lá, do mais fundo, algo ou alguém o tocou.
O capítulo continua no livro.