Há liberdade mais livre do que a do sacrifício voluntário?

Em El Greco, o Getsêmani está pintado como visão, não como reportagem. A figura de Cristo, alongada como uma chama, em vestes púrpura e azul; o anjo que desce com o cálice; os discípulos adormecidos, encolhidos dentro de uma dobra de pedra, como num ventre; e ao longe, à luz fria das tochas, já se aproxima a turba de Judas. Passado, presente e futuro comprimidos numa só noite de tempestade. Tudo está imóvel — e tudo estremece com a tensão interior da escolha.

Aqui tudo se decide. “Meu Pai! Se possível, passe de Mim este cálice; todavia, não seja como Eu quero, e sim como Tu queres”. É o segundo grande “sim” humano — eco do “faça-se em mim segundo a tua palavra” de Nazaré, com que começou a Nova História. Mas agora ele é pronunciado não na anunciação, mas na angústia mortal: “a Minha alma está profundamente triste até à morte”, e “o Seu suor tornou-se como gotas de sangue caindo sobre a terra”. Ninguém O arrasta. Ele mesmo diz que poderia rogar ao Pai — e Este Lhe mandaria “mais de doze legiões de anjos”. Ele não é vítima das circunstâncias. Ele escolhe o cálice.

E nisso está o cerne de todo o tema. Objetivação é quando fazem de você uma coisa, um meio, um instrumento da vontade alheia. O contrário dela não é o poder, mas o dom de si. Quem fosse forçado teria sido transformado em objeto; mas Cristo não é forçado — Ele se entrega. A liberdade nunca é tão livre como neste instante, em que ela voluntariamente se liga pelo amor. Os discípulos dormem; Deus começa a calar. O Homem fica a sós com a Sua escolha — e escolhe.