De repente o cheiro de terra fria e de medo desapareceu. O zumbido interior se calou.
Veio o calor. O calor era também luz, e a luz era quietude.
Diante dele havia um torrão de argila. Completamente comum. Úmido, escuro, com cheiro de profundeza e de possibilidade.
— Lembra? — perguntou a Voz.
E ele lembrou daquele pedaço de argila como da única verdade.
Houve um movimento da mão, nascido do próprio desejo da palma de sentir a sua maleabilidade. Os dedos percorriam a argila, e ela respondia — ora firme, ora macia, entregando-se a cada toque.
Ele puxou do torrão um rolinho comprido e o enroscou num anel. Saiu um ninho. Depois modelou uma bolinha, achatou-a, colou-a. Saiu um pássaro. Desajeitado, quase sem forma.
Ele riu. O som era puro, como o farfalhar da primeira chuva nas folhas. E no mesmo instante sentiu ao lado a Presença.
— Quer que ele voe?
Ele fez que sim, sem tirar os olhos da sua criação, e estendeu, confiante, as palmas com o torrão. Sobre os seus dedos, sobre a argila morna, pousou o Fôlego. A própria vida como intenção, concentrada naquela única coisa, pequena e torta.
Nas suas palmas algo estremeceu. Palpitou. Ele abriu os dedos — e a argila ganhou vida, encheu-se da essência do voo. Nela começou a bater um ritmo, ela passou a irradiar uma alegria serena. Esticou-se para cima, para o rosto dele.
Ele se levantou de um salto, simplesmente não conseguiu ficar sentado. Um sentimento para o qual não havia nome — mistura de deslumbramento e gratidão — transbordava nele. Correu com as palmas erguidas bem alto, gritando algo sem nexo, para que Aquele que fizera aquilo visse sem falta e partilhasse a sua felicidade.
O capítulo continua no livro.